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Lecturas predilectas

¿Qué aconsejaría a alguien que no lee poesía?
Un lector, de poesía o de literatura en general, no se improvisa. Es una tarea difícil, pero no es algo imposible. No es una actividad reservada para unos pocos elegidos, esa es una idea errónea, pero cuanto más leemos, más libres nos hacemos, más independientes. Si veis la película Farenheit 451, os dará buena cuenta de ello: una sociedad que no lee es una sociedad infeliz, y eso es lo que está pasando en nuestras sociedades del "bienestar". Unas sociedades cada vez más complejas que olvidan lo más esencial, la felicidad de los ciudadanos y su independencia. Quizá a los gobiernos no les interese que los ciudadanos seamos buenos lectores, es decir, que seamos buenos críticos de la sociedad.
Por ello, la lectura es esencial, y la poesía es la forma suprema de entender el acto literario, es la esencialidad misma.
Yo comenzaría por lecturas del poeta anglo-americano, T.S.Eliot, una hermosa reflexión sobre el tiempo, el ser humano en las saturadas sociedades posmodernas occidentales, el impacto del arte en el hombre y del hombre en la sociedad y su particular forma de entender y comprender el mundo. La tierra baldía es un libro inmejorable y fundamental en la literatura moderna actual. Por ahí se podría empezar.

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Pues es mi cuerpo ahora carne inerte,
solo sombra, la piel acariciada
de tu mano que prende por la nada
su rastro; la mirada busca verte

de nuevo, donde el lecho no confunde
la noche herida, fue lejano el vuelo
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cruel, lágrima cogiste a mi lamento,
vano fue mi dolor, el daño duro,
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A las ruinas del Palacio de Jabalquinto en Baeza

Y el viejo sentado a la puerta
en humilde silla de anea,
daba la entrada al palacio
sin palabras vacías, sin anuncios
a los visitantes ausentes,
tan solo su mirada hueca
de quien crecer ha visto en la piedra
el musgo dormido,
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el silencio que alberga aquí su ruido
insondable de tinta,
nadie requiere la ruina o su forma
pobre cuando era solo piedra,
y el zaguán permite ahora el  ensueño
sobre trazos gastados, suave sombra,
duerme adentro la luz cerrada en claustro
de abrojos, nada y polvo:
la heráldica, escudos, escaleras,
oh su cielo, las risas, ¿qué se hicieron?,
¿dónde están las hermosas mujeres,
sus hombres, la clara belleza anónima,
recorriendo estos pasillos?
Ropas caídas en noches de alcoba,
todo ahora es su miseria y gusano,
hueso callado de la traición
del tiempo inefable,
pues su tiempo abre y guarda el espanto.
Donde ayer hubo brillo hoy solo queda
su ceniza creciendo para el cardo.
Ho…