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Hablando de aquí: Manuel Lombardo Duro, Jaén, 1944.

La poesía de Manuel Lombardo Duro es un caso extraño en la poesía jiennense. SU poesía es de un hondo sentido poético, de raíz reflexiva, meditativa. Como el místico, la palabra crea y limita, su poesía, soluciona y crea nuevos problemas conceptuales y creativos. Nace desde la desazón, desde el desconcierto. Ética y estética se condensan en su obra. Poesía de carácter simbólico, cercana al aforismo, frente a lo narrativo o lo confesional, su obra se construye desde el fogonazo íntimo que surge del pensamiento y trata de explicar al hombre en una sociedad que no lo comprende.
Este poema pertenece a su libro "Bajo soles de hilo" del que se cumplieron 29 años el pasado noviembre. Frente a toda la charcutería poética de nuevo cuño que está todavía por clasificar, este poema posee una voz que lo acerca a un discurso clásico, o moderno permanente.

XVIII

Yo os diría que un poeta
es una palabra rellena de vacío
hablándole a un cielo que parece
una foto de excrementos.

XXVI

El cangrejo amarillo
que roía ayer noche
las nubes de tu sueño,
déjalo en tu almohada.

Ahora, a vivir.

Ahí tienes el mundo:
ese bello instrumento para el odio,

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El mundo sensible de Lombardo le sirve como correlato a su poesía, su mundo no existe, está en suspenso. El lenguaje lo constata, su texto es el silencio. Bascula entre el latido de la nada y la pulsión de lo dicho. Su discurso es por tanto reflexivo, la reflexión meditativa es la única forma de enfrentarse al poema. Su p…

Pliegos del Condestable

Soneto que dirige la hermosa Carmen de Montilla a su anónimo enamorado, en cuitas de amor quejándose del despecho sufrido. Año 1616.

Pues es mi cuerpo ahora carne inerte,
solo sombra, la piel acariciada
de tu mano que prende por la nada
su rastro; la mirada busca verte

de nuevo, donde el lecho no confunde
la noche herida, fue lejano el vuelo
del ave que guardar solía, cielo
que aúna su recuerdo mientras se hunde

en la noche mi cuerpo con su herida,
rescata el dulce llanto, su alta dicha
no predice el destino, usurpa vida

cruel, lágrima cogiste a mi lamento,
vano fue mi dolor, el daño duro,
pues todo acaba en un sutil tormento.

A las ruinas del Palacio de Jabalquinto en Baeza

Y el viejo sentado a la puerta
en humilde silla de anea,
daba la entrada al palacio
sin palabras vacías, sin anuncios
a los visitantes ausentes,
tan solo su mirada hueca
de quien crecer ha visto en la piedra
el musgo dormido,
y a la ruina del tiempo pronunciar
el olvido, su nombre condenado
de la historia y la fama,
el silencio que alberga aquí su ruido
insondable de tinta,
nadie requiere la ruina o su forma
pobre cuando era solo piedra,
y el zaguán permite ahora el  ensueño
sobre trazos gastados, suave sombra,
duerme adentro la luz cerrada en claustro
de abrojos, nada y polvo:
la heráldica, escudos, escaleras,
oh su cielo, las risas, ¿qué se hicieron?,
¿dónde están las hermosas mujeres,
sus hombres, la clara belleza anónima,
recorriendo estos pasillos?
Ropas caídas en noches de alcoba,
todo ahora es su miseria y gusano,
hueso callado de la traición
del tiempo inefable,
pues su tiempo abre y guarda el espanto.
Donde ayer hubo brillo hoy solo queda
su ceniza creciendo para el cardo.
Ho…