La estación rota. Joaquín Fabrellas

La estación rota, compuesta por

Joaquín Fabrellas.

 

Y el almendro se viste ya de estío,

Apenas le sirvió el color de excusa

Al invierno lejano cuando el árbol

Solo es su oscura brevedad de sombra.

 En la fresca cadencia vegetal

Que se oculta así bajo el palio verde 

De las muy temblorosas hojas ante

Un sol airado que cubrió marchito

Desde el cálido corazón ausente

Que desde el alma humilde presto escapa.

Y el trigo rubio que expande el verano

O el viento que abandona así los campos

En tolvanera y olvido ya mezclados

La memoria de la piedra y la tierra

 Ufanas, devolviéndonos la incógnita

Al breve tiempo que nos cumple siempre,

El breve tiempo del hombre  que nunca

Es el tiempo de la tierra o las cosas.

Pero solo el pino es fiel a su forma

Y anuncia alegre su olor y su sombra

Inmutables,  solo de luz, los días,

Inventando su destino parado

En la violencia sutil del verano

Que olvida el año distante del frío.

Y viene aquí esta estación insolente

A decir todo aquello que se fue,

Aquello que no quedará ya más

Entre nosotros, que somos el triste

Reflejo de lo que fuimos y solo

Materia de la carne y alma que pasa

Apenas entre lo escrito y lo dicho,

Desesperados por la inexistencia

Acüosa que nos desplaza fuera

Del tiempo del mundo que es raudo tiempo

Inescrito de los dioses difuntos.

Y la historia sin dicha que nos dijo

La verdad sin símbolos, sin palabras.

Cálido viento que a aventar ayuda,

Haciendo inútil el invierno ahora

Que el lagarto adorna las blancas tapias

Como el olvido o palabra no dicha,

Eterna luz de un verano insumiso,

Buscando en el mar su ausencia inconclusa

De tiempo y distancia ya reclamada

Por dioses inexistentes en vanas

Palabras como presentes insólitos

De un don celestial que viene de arriba

A relegarnos, a escondernos nuestra

Materia dudosa ya fabricada

En los límites inciertos del tiempo

Y la historia que inventan los espejos

Para reflejar una realidad

Deforme y ajena a la vil semejanza

De  ese Dios invisible y sin imagen

Que da nuestra imagen en un espejo

Inventado para olvido de todos.

 Crece el óxido del tiempo al verano,

Con mano severa que desviste árboles

Y  al insecto acompaña a  la rüina

Luminosa entre las oscuras hojas

Que ya no existen en ninguna noche,

Como tu nombre que zarpa al olvido,

Como ahora este verano altivo

Adelantando ya  la muerte al frío

 Del infausto invierno y del tiempo helado

En versos sueltos de once, para heridas

Palabras, sílabas del abandono

No escuchadas ante el candor y bruma

De un estío indeciso entre tan alta

TINIEBLA.